Någon kallade mig för ängel en gång... 

vad hon inte visste var att man kan inte flyga utan vingar.

Så jag är fast här, med ruttnande minnen och sånger jag kan.

Jag ritar blommor med rakblad, jag häller salt i mina sår.

Jag skriker skällsord mot solen, jag kastar sten på allt av glas.

Jag slår mig själv med påkar, jag sticker knivar i mina lår.

Jag dinglar från grenar, jag slickar på as.

Hon kallade mig ängel, men vad hon inte förstod, är att en vingklippt ängel inte kan flyga alls.

Jag hatar dig för att du inte ser att den här clownen aldrig ler